Vu hier soir ce film d'Ozu qui me faisait signe à la médiathèque.

En cherchant ensuite à en savoir plus long, j'apprends qu'il est sorti en 1960. Trois ans plus tard, Ozu mourait dans sa soixantième année.

Il y a de bonnes scènes de tasonnerie nipponne, qui ne sont pas sans rappeler certains dessins...

Extrait du célèbre Monsieur Tason tombe dans une embuscade.

Une éternité, voire deux, que je n'avais pas écrit ici. Difficile de pousser plus loin la tasonnerie : 2019, pas un article. Nada, rien. Et cela aurait pu continuer longtemps comme ça, j'avais bien droit à un peu de repos après avoir publié la bagatelle de 1058 articles. Eh oui, 1058 ! On approchait du stakhanovisme, dure constatation pour un tason. Et puis voilà qu'aujourd'hui même, 18 janvier 2020, j'apprends fortuitement en tombant pour la première fois sur le blog au nom sémillant de Barbotages l'existence d'un livre intitulé 1960. Ecrit par un certain Jacques Barbaut, né justement le 18 janvier 1960.

Je lis sur le site de l'éditeur que "1960 se veut la chronique d’une année exemplaire. Un étonnant almanach qui, par le biais de textes, d’images et de jeux typographiques, organise chronologiquement, du 1er janvier au 31 décembre, le montage de la matière littéraire, poétique, artistique, politique, sportive… d’une année. Ce qui apparaît, au-delà du vertige encyclopédique, c’est la réinvention d’une « origine » et la mise en lumière de ce qui constitue un temps."

Le livre, 144 pages, est vendu au prix, c'est logique, de 19,60 euros.

Il est paru en 2013. Mais c'est aujourd'hui que Jacques, né en 60, a 60 ans. on atteint la perfection.

Je vais donc ranger cet articulet dans la catégorie 1960. Et je me pose la question : Pourquoi, nous, natifs de 60, sommes si obsédés par cette année, au point d'en faire un livre ou une rubrique de blog ? On nous dira que nous sommes tout simplement de gros égocentriques. Et peut-être que ces mauvaises langues ont raison.

Je ne disserte pas davantage, je veux publier cette note ce 18 janvier, et il me reste dix minutes.

Note à benêts : N'oubliez pas la fête des Tasons le 22 février 2020 (22/02/2020 : que des deux et des zéro).

 

La première trace télévisée de Thierry Roland, une interview de basketteurs le 7 mai 1960. La voix est déjà celle qu'on connaît, mais le gars est plus timide. Je remarque qu'il s'adresse au jeune basketteur en l'appelant par son nom de famille, Degros. Alors, Degros, confiant ? C'était l'usage à l'époque.

Je tombe aujourd'hui sur un article du CNRS, daté du 8 février 2012, consacré à un mathématicien dit de génie que je ne connaissais absolument pas (mais il faut dire que, comme tout le monde, je connais plus de sportifs médiocres et de people abrutis que de mathématiciens de génie, ce qui en dit long sur le statut de la science dans notre société). L'animal rare se nomme Alexandre Grothendiek, il est français (mais apatride jusqu'en 1971, où il demandera sa naturalisation, une fois certain qu'il ne fera pas de service militaire). Sur ses travaux, je vous renvoie à l'article cité : la recension est impressionnante. L'homme, qui refuse tous les honneurs, âgé aujourd'hui de 83 ans, vit quasiment en ermite dans les contreforts des Pyrénées, en proie, semble-t-il, à une paranoïa aiguë.

Il est l'auteur d'une colossale autobiographie de presque un millier de pages, Récolte et semailles, qui n'a pas trouvé d'éditeur (on préfère se gaver des souvenirs de Poulidor ou de Candeloro, il est vrai que ça se vend mieux), texte qu'on peut en revanche trouver facilement sur le net.

Pourquoi parlé-je de ce lascar aujourd'hui, dans cette rubrique 1960 ? En fait, l'année n'a rien de particulier dans l'itinéraire du matheux fou, mais c'est le millésime de la parution des Eléments de géométrie algébrique, dont la page de titre est reproduite dans l'article.

Voilà c'était aussi l'occasion  de parler  de l'un de ceux que l'on n'appelle plus des savants, mais qui méritent bien d'être honorés, si ce n'est par des honneurs officiels, par un peu de notre attention et de notre précieux temps.

Déception. Je ne sais plus quelle émission de télé à la noix m'a induit en erreur : elle prétendait que Le petit bal perdu, ma chanson préférée de Bourvil,  avait été chantée pour la première fois en 1960. Vérification faite - car je suis en ces matières plus prudent qu'un vigile de centrale nucléaire - c'est faux : la chanson date de 1961. Néanmoins, je vais tout de même me faire le plaisir d'en poster la vidéo ici :

Et même que je vais vous mettre par dessus le marché la géniale chorégraphie qu'inventa  là-dessus Philippe Découflé, en 1994, avec la danseuse Pascale Houbin.

Non, ce qui est vraiment de 1960, c'est le prix de l'Eurovision de cette année-là : Tom Pilibi, interprété par Jacqueline Boyer.

Je dois cette merveille à François Morel, par ailleurs grand admirateur de Bourvil, qui cite la chose dans sa chronique de vendredi dernier sur France Inter. 

A A A par franceinter

Quatre vidéos pour ce soir, ça suffit amplement. A la revoyure.