La fiction express du dimanche (7)

Le Lit parti en Guerre

C'était un temps d'extrême division : le père et le fils s'entretuaient, la fille se dressait contre la mère, la soeur et le frère ne cherchaient qu'à se nuire. La moitié du pays s'affrontait à l'autre moitié, emplies toutes les deux de rage impuissante et de jalousie insane. Ce climat de haine farouche avait contaminé tous les aspects de la vie, et il n'était pas rare de voir une automobile écraser un vélo, un comptoir de bar étouffer un tabouret, et une pompe à essence noyer une malheureuse mobylette. Dans la pure logique de ces conflits fratricides s'inscrivirent les grandes guerres dites guerres de chambre. Les armoires en effet s'étaient ébranlées contre les lits. Une véritable armée d'armoires, en chêne, en orme, en noyer ou en formica, s'était mise en route pour piétiner tous les pageots, les puciers, les pieux, les plumards avec qui ils cohabitaient pourtant depuis des siècles. Leur verticalité vertigineuse ne supportait plus l'immonde horizontalité de leurs voisins, qui avaient par ailleurs sauvagement exterminé la race des tables de chevet. Un lit jumeau – qui avait perdu son frère lors d'un choc avec une armoire normande – prit la tête des warrior-bed, ainsi qu'ils aimaient à se nommer. Secondé par un futon filiforme qui excellait en art martial, il répandit la terreur dans les rangs ennemis avec des bombardements de termites qui réduisirent en poudre nombre de mastodontes aux coffres imposants. Les armoires, tels de vulgaires dinosaures, allaient-elles disparaître ? Non, car une descente de lit félone trahit son suzerain : gagnant à sa cause la tribu des tapis, qui en avaient plus qu'assez d'être battus même en temps de paix, elle surprit le chef des paddocks dans son sommeil et lui perça vicieusement le matelas. Sans plus de ressort, le malheureux lit jumeau termina en feu de joie sur la grand-place d'une vieille cité depuis toujours hantée de sorcellerie.