La fiction brève du dimanche : Des poules et des cours

"C'est une cour, mais qui n'est cour que par la force des choses, qui l'est devenue, parce qu'il faut bien que les portes ouvrent sur quelque part ; c'est un espace à tout faire pour gens et bêtes."
Luc Baptiste (Le village et enfin, Bleu autour, 1997, réédition mars 2008)

Je songe aux cours de ferme qui comptèrent dans l'enfance. Elles étaient filles des dimanches et des grandes vacances. Elles étaient deux mais ne se ressemblaient pas, il faut dire qu'elles n'étaient pas de la même famille.

L'une était à peine une cour, espace vague devant la maison qu'on dirait aujourd'hui longère mais que je n'entendis jamais désigner ainsi.  Elle s'étendait sans délimitation précise à la pointe d'un carroir (mais ce mot qui vient du latin quadruvium, carrefour, n'est certainement plus compris de grand monde - et ceux qui l'employaient ne le prononçaient pas ainsi). Carroir qui était espace communal, encombré de tas de bois et d'épaves de voiture dont nous tirions des jeux  sans fin (je me souviens d'un cousin qui imitait interminablement le ronronnement de la 404). En fait, tout petit je n'aimais pas cette cour : les poules y vaquaient en toute liberté et il fallait faire attention pour ne pas marcher sur une crotte. Et je détestais ça.

Les poules n'allaient pas dans la grande cour pavée de la ferme de mes grands-parents maternels. Elle était bien close, entourée qu'elle était par les hauts murs des granges et des étables. Elle me donnait la sécurité d'un château-fort. C'est ici que je naquis, c'était dans les derniers temps où l'on naissait encore à la maison. Treize mois plus tard, mon frère vit le jour à l'hôpital. Mais ceci est une autre histoire.

J'appris plus tard à aimer le carroir, bruissant d'enfants, ouvert à toutes les rencontres.
Aujourd'hui, il n'y a plus de poules, et les rares enfants du hameau ne courent plus les buissons. Le silence s'est épandu sur ce lieu. Trois grandes poubelles pour le tri sélectif s'élèvent à la gauche de la mare asséchée.

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Comments

[Didand]

Résumé de la fiction brève du dimanche :Il y a les cours où l'on marche dans la merde et celles où l'on s'emmerde.

[kaka]

Précision: on marche dans les crottes de lapins et on glisse sur les merdes de poules.Autrement dit à moins de lui administrer régulièrement du lactéol,la poule ne crotte pas,elle chie.