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La fiction brève du dimanche : C'est du bonheur, si tu veux, que le corbeau t'annonce

Epictète. C'était d'Epictète cette maxime, du moins l'avait-il lu, il ne savait plus dans quel bouquin. En tout cas, une nouvelle fois, il se l'était repassée dans la tête, quand le grand corvidé flegmatique qui becquetait le talus avait finalement décidé de s'envoler devant lui, croisant sa route. C'est du bonheur, si tu veux, que le corbeau t'annonce. Du bonheur, il n'en demandait pas tant, il était plus modeste, qu'il fut au moins préservé du malheur lui suffisait grandement.
Il avait bien compris qu'Epictète, disant ces mots, défiait la superstition, et entre autres les présages funestes de la gent aviaire. C'était une parole de liberté, aussi s'en était-il emparé. Car  la superstition, cette chienne stérile qui ne garde qu'une maison vide, il la savait chevillée dans les replis de son cerveau. Et c'était devenu rituel, chaque fois qu'un corbeau croisait la Twingo, il se répétait la phrase. Sauf que maintenant, il se serait senti en danger s'il ne l'avait pas répétée justement. La phrase fonctionnait comme un exorcisme, une prière conjuratoire.
Les mots qui niaient la superstition étaient devenus les supports d'une nouvelle superstition. Et il avait beau trouver ça ridicule, il ne manquait pas de sacrifier au rite. Et plutôt deux fois qu'une.
De la même façon, chaque matin, il ne pouvait voir s'éloigner les siens sans les accompagner du regard jusqu'à ce qu'ils disparaissent dans le virage de l'allée. Et sa main droite touchait le bois de la porte d'entrée. Furtivement certes , comme une concession à l'être rationnel qui le gouvernait la plupart du temps (un spectateur distrait n'aurait rien remarqué) , mais réellement, invariablement.
Son anxiété s'apaisait ainsi. L'être rationnel en avait pris son parti.
Il aimait voir les corbeaux, au loin, dans les labours, le bec dans la terre noire. C'est que le monde l'avait oublié, ne se souciait pas de lui. Et parfois une nouvelle anxiété le saisissait : et si le monde n'était qu'indifférence ?


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K
 la superstition ça porte malheur !
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D
Merde, ça bug toujours...Résumé de la fiction brève du dimancheLe coucou de la superstition n'est pas regardant, même le nid d'un corbeau fait l'affaire.
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D
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