La fiction brève du dimanche : Hork

Hork

Ça n'allait pas fort ce matin-là. Hork regrettait amèrement d'avoir abusé la veille du lait de chamelle fermenté. Oui, mais comment faire passer sinon le goût affreux de la chair des Oulhamr ? Tout ça, c'était la faute de cette pénurie de mammouths qui durait maintenant depuis trente lunes. Et il n'était même pas dit qu'on allait pouvoir compter sur cette solution bien longtemps : les Oulhamr étaient de plus en plus difficiles à attraper, et le vieux Craô soutenait qu'ils avaient apprivoisé depuis peu le feu du ciel. Pour preuve, il montrait son cul cramé à tout bout de champ, mais personne ne le croyait, et pas plus Hork que le reste de la horde. Le poil en bataille, l'oeil chassieux, il sortit de la caverne pour gerber dans un buisson.      - Putain de glaciation de Würm !      Les autres n'allaient pas tarder à rappliquer, il faudrait encore danser pendant des plombes devant les peintures du fond de la grotte, histoire de ramener de la barbaque. En se relevant, Hork rajusta le crâne d'ours qui était tombé de son bâton à rituel (lequel lui servait aussi à se curer les oreilles).     Sale temps pour un chamane.