Sergueï Tavlavoska va aider La Bouinotte. © Photo NR Le Baroudeur m'a alerté : on a retrouvé la trace d'un individu on ne peut plus suspect... Pour en savoir plus, lire la Nouvelle République du 11 octobre. A toutes fins utiles, je préfère tout de même...
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Quand il ouvrit les yeux pour la première fois, il se crut revenu dans le Massachusetts, mais un Massachusetts d’autrefois, avec cette cabane qu’il avait construite avec le grand-père au revers de la colline, perches entrecroisées puis recouvertes d’écorces...
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Quai de l’Horloge, sur l’île de la Cité. Bougrin habite là, un appartement spacieux au troisième. Fils et petit-fils de policiers qui ont toujours tenu à crécher dans l’orbe des institutions judiciaires, à trois battements d’aile de moineau du quai des...
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J’y crois pas ! Tu es allée à l’enterrement du pater de ce flic ! Loulou Dandrel s’en étouffait de rire. Il faut dire qu’il avait sérieusement plongé dans le cannabis, depuis que la ville avait été copieusement servi en barrettes d’afghan de première...
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… Monsieur le Ministre, mesdames, messieurs, ceux qui sont là, autour de moi, devenus à présent de vieux hommes, restent aussi des survivants. Ce que cela veut dire ?.... En cet instant je vois encore des plaies qui saignent, de jeunes corps qui agonisent....
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Le château de Culan . Surplombant l’étroite vallée de l’Arnon, on le découvre au détour d’un virage quand on vient de Montluçon, ou de Saulzais-le-Potier, centre de la France, chef-lieu de canton tout de même, comme c’était notre cas, de temps à autre,...
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Les jours suivants, Lagneau n’avait cessé de repenser à Bagnoli . Il s’en voulait de l’avoir délaissé après l’affaire du Cambrésis. Les déclarations de la Grande Raymonde lui revenaient même en rêve, et cela était plus que désagréable. Il en avait maintenant...
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Il s’était fait une joie de lui donner rendez-vous au café Galure, ce rade pourri de Ménilmuche où son père le traînait déjà tout môme. Il était sûr qu’elle goûterait la faune d’alcoolos, de semi-clodos et de vieux parigots qui sévissait là de sept heures...
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Première entrée dans le livre monumental d’Uwe Johnson, Une année dans la vie de Gesine Cresspahl , quatre tomes du journal intime d’une Allemande installée à New York après la guerre. 20 août 1967, une journée banale ; 20 août 1968, nuit de l’invasion...
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C’était encore un foutu rêve où tu étais jeté à terre, roulé dans la boue, piétiné par une horde invisible, un de ces rêves dont le réveil ne garantissait pas la sortie, réveils leurres qui t’entraînaient encore plus bas, vers des fanges encore plus glauques,...
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