La fiction express qui paraît n'importe quand

Elle est maniaque de la photographie

Elle est maniaque de la photographie. Je n'ai rien contre, sauf que j'aimerais bien qu'elle choisisse des thèmes plus réjouissants que ceux qu'elle affectionne ces derniers temps : pieds de table, assiettes sales (on ne peut plus faire la vaisselle), boutonnières, cache-pots, trous dans les rideaux, vieux sachets de thé l'Eléphant, morceaux de lacets, peau sur le lait, grains de riz sur l'écuelle du chien, cordes rouillées de guitare, entrée de la cave, poussière sur une bouteille de Côtes-de-Bourg... Ces chefs d'oeuvre sèchent sur des kilomètres de fil à linge dans mon sous-sol entièrement réquisitionné. Ma voiture couche dehors sans qu'elle daigne en faire la matière du moindre cliché. Elle prétend qu'en hiver nous serons bien contents d'occuper nos soirées en regardant ces photographies. Et que même nous pourrions convier des amis. Mais à cela  il n'y faut point songer : il faudrait sacrifier une autre soirée à bavarder interminablement devant leurs sculptures ignobles.