Dimanche raté

11.02.2007

Ce n'est pas une fiction : j'ai raté mon dimanche. Ca me pendait au nez depuis quelques semaines, je sentais que ce n'était plus vraiment ça, que ça grippait quelque part, que ça rechignait dans les articulations, que ça rhumatismait, que ça cacochymait. Je sentais, oui, mais je laissais traîner comme une vieille toux grasse dont on croit pouvoir se délester dans l'hospice d'un mouchoir de fortune. J'ai raté mon dimanche et ce n'est pas drôle. D'habitude, je les prends à la rigolade ces impasses du quotidien, je ne suis pas du genre à me plaindre parce que la bonbonne de gaz tombe précisément en panne ce jour-là, en pleine cuisson du rôti de porc, alors qu' il est bien difficile, on ne le sait que trop, de trouver boutique ouverte pour remplacement de la dite bonbonne. Et qu'importe si vous ne devez votre salut qu' à l'épicier du boulevard qui vous sort de l'arrière-boutique un exemplaire vert-de-grisé, à décaper à la paille de fer avant de s'en servir, tandis qu'un moitié clodo, le poil noir et l'oeil mauvais, claudiquant dans les rayons à la recherche de son picrate, apostrophe sans ménagement votre sauveur de rôti. Toi, l'arabe... Mais je m'éloigne de mon propos, car de cela il ne fut aucunement question en ce dimanche. Rien, non rien de la sorte, ne me vint divertir de ce sentiment de ratage absolu qui me saisit très tôt dans la matinée. Tout ce que j'allais dire ensuite allait être retenu contre moi, c'était la plus insigne des évidences et il n'en fut point autrement. Il me fut totalement impossible dans les heures qui suivirent de retisser la moindre connivence avec ce qui m'entourait. On convint aisément de ma dureté profonde. C'est le moment que les rivières choisirent pour sortir de leur lit. Et je n'eus plus qu'à m'abandonner à la douleur de leurs crues.