La fiction brève du dimanche : Crin Blanc

Crin       Blanc

-   Tiens, tu as un cheveu blanc... Elle avait dit ça sans penser à mal, sans aucune ironie, juste surprise de découvrir ce minuscule crin blanc dans l'épaisse tignasse noire. Aussi fut-elle décontenancée par le regard stupéfié qu'il lui lança en retour. Sa mâchoire inférieure s'avançait légèrement, lui donnant tout à coup un profil sauvage qu'elle ne lui connaissait pas. -    Qu'est-ce qui t'arrive ? C'est juste un cheveu blanc. Rien de plus. Il ne disait toujours rien. Puis tout à coup, un large sourire. Ce con avait joué la comédie. Il la prit aux épaules. -    C'est un bout de peinture blanche que j'ai ramassé, en repeignant les volets de mes parents. Il avait trouvé ça comme explication, in extremis. Ça ne tenait pas debout, il le savait bien au fond de lui : les volets, il les avait peints il y a huit jours, et jamais il ne se fichait de peinture dans la chevelure. Trop soigneux, trop appliqué. -     Non, je t'assure... C'est bien un cheveu blanc. Il la haïssait soudain, pour cette sincérité imbécile. Ce cheveu blanc, c'était pire qu'une marque au fer rouge, c'était l'éclaireur du déclin, la promesse des jours mauvais, l'amorce de l'inéluctable descente. Il le redoutait depuis longtemps : combien d'heures déjà, passées à vérifier la souplesse d'une rotule, à scruter la naissance d'une ride, la candeur d'un épi ? Et voici qu'un tiers lui mettait le nez dans la mouise, comme si de rien n'était, comme si ce n'était pas une alerte d'hiver nucléaire qui lui tombait dessus. Il la haïssait, oui, de ce foutu sourire amusé qui s'attardait sur ses lèvres. Elle voulut lui montrer. Il la repoussa. Il ne voulait rien voir. Il n'y croyait pas encore tout à fait. Il ne voulait surtout pas qu'elle lui exhibe la preuve du désastre. -      Ne fais pas la tête ! Ça n'enlève rien à ton charme. Il ne l'écoutait plus. Il allait doubler les distances d'entraînement, travailler encore plus dur dans la salle, obliger ce corps en voie de traîtrise à ne pas lâcher. Il était décidé à enrayer la chute, là, tout de suite, avant que les choses prennent un tournant irréversible. Et il jura de se tuer, si jamais, un beau matin, il se découvrait du poil dans les oreilles.

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[Didand]

Résumé de la fiction brève du dimanche
Un vieux beau qui en tient une couche ferait mieux de passer la deuxième sur les volets de ses parents plutôt que de perdre son temps à soulever de la ferraille.