Par Nil Pétarbrock
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Le jour d'après |
Il s'est réveillé dans le jour mouillé. Une bûche crépitait doucement dans l'âtre. Celui ou celle qui l'avait mise était parti maintenant : il avait entendu les derniers rires, les portières claquer, le bruit des moteurs disparaître au détour du chemin. Il aurait pû se lever alors, mais pour une nouvelle cérémonie des adieux, le coeur lui manquait. Le puzzle un instant recomposé de sa jeunesse s'est à nouveau dispersé en mille pièces qu'il ne parvient plus à faire se rejoindre. Il pense à l'une de ces fresques découvertes dans une cache jusque-là inviolée et qui tombe en poussière au bout de quelques secondes – et dont il ne restera que le souvenir chaque jour plus douloureux et plus merveilleux d'un ravissement éperdu. Il aurait voulu donner à chacun une parole qui relie, une parole qui dise simplement tu es là et tu comptes pour moi, mais il sait bien qu'il n'a pas eu assez de temps pour tous, ou pas su saisir l'occasion, et parfois, c'est d'un geste seulement, d'une poignée de main, d'un baiser, d'un sourire échangé, qu'il a ouvert un passage. Il pense aussi à ceux qui sont restés en arrière, à ceux qui ne sont pas venus, empêchés par leur pénombre. Il ne sait pas. Il n'y a pas de paradis si une seule âme reste en souffrance. Il a aussi des êtres chers à retrouver. En partant, l'horizon grêlé de nuages a glissé sur lui sa nappe de silence. |
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