Pas grand chose à voir avec l'histoire d'Aladin, malgré le titre. Ce génie,à l'origine pur génie de rivière habile à désespérer les pêcheurs les plus persévérants ou à remplir la bourriche du plus sot d'entre eux, s'était par malheur trouvé piégé à l'intérieur d'une lampe à pétrole qu'un brocanteur suicidaire s'était attaché autour du cou, avant de se jeter d'un pont inscrit depuis peu aux Monuments Historiques.

Plusieurs années passèrent sans que notre génie ne reçoive d'autre visite que celle d'alevins imprudents sans aucune conversation. Ce pauvre bougre de génie s'ennuyait donc ferme jusqu'à ce qu'une crue soudaine l'entraînât vers les allées populeuses d'une cité ouvrière construite en zone inondable au mépris des avertissements des anciens. C'est ainsi que la lampe fut retrouvée au reflux des eaux, dans la salle à manger de Robert Marboutin, honnête retraité des Eaux et Forêts, que cette découverte ne consola pas de la perte de ses deux tapis pur laine du Baloutchistan Occidental.

Lors du vide-grenier annuel de la commune, la lampe fut revendue à vil prix à ce même brocanteur qui avait survécu à son plongeon dans les eaux froides mais finalement peu profondes de la rivière du génie.

A l'astiquage de la lampe,celui-ci sortit, exauça les trois voeux réglementaires et se retira définitivement, selon ses dires, dans les eaux bleutées de la piscine en marbre de Carrare que le brocanteur fit creuser dans sa nouvelle propriété de Seine-et-Oise.

Le Berger Ivrogne

Céleste Belzéard était le berger le plus célèbre de la Montagne de Laure. En fait, c'était le dernier berger à promener son troupeau de moutons sur les pentes ingrates de cette contrée oubliée du Conseil Général. Mais fallait-il appeler troupeau un cheptel de sept ou huit bêtes étiques et rongées par la douve ? Les vieux du village décrivaient pourtant, avec une pointe d'émotion dans la voix raucie par la Gitane maïs, les immenses troupeaux de feu Auguste Belzéard qui s'élançaient au printemps en soulevant la poussière des drailles comme d'innombrables nuées d'éphémères. Quel foutu spectacle c'était alors ! Que s'était-il passé pour en arriver à ce misérable ramassis d'ouailles décaties ?

La raison en était que Céleste était tombé dans l'alcool à l'âge de vingt ans et demi, à la suite d'un terrible chagrin d'amour. Une belle veuve du village d'en-bas lui avait préféré un cabaretier de sous-préfecture. Inconsolable, il allait depuis en saoûlerie en beuverie, égrenant dans sa course les blancs moutons du père Belzéard, payant en nature ses ardoises fantastiques. « Je boirai tout le troupeau ! », avait-il prévenu.

Et c'est ce qu'il aurait fait si, un lendemain de cuite homérique, il n'avait pas retrouvé, près de la source où il rafraîchissait ses idées tourneboulées par la nuit, un petit garçon qu'on cherchait en vain depuis trois jours dans la montagne. C'était le propre petit-fils de la veuve.

Céleste le ramena en personne à sa grand-mère qu'il n'avait pas vue depuis une bonne quarantaine d'années. Il la jugea considérablement grossie.

Il refusa du ton le plus net le pastis que lui tendait le mari, remonta dans ses alpages et ne toucha plus jamais une goutte d'alcool.

    A l 'époque, j'étais chauffeur-livreur pour une boîte de transports rapides qui périclitait dans l'indifférence générale. Cet après-midi là, on m'avait chargé à la dernière minute une monstrueuse chaudière à livrer bien entendu à l'autre bout du département.

    Le voyage fut un enfer : la chaudière mal arrimée défonçait à chaque virage les parois en contreplaqué de mon vieux Trafic, un car de touristes slovaques resta indépassable sur trente-cinq kilomètres et un troupeau de moutons squelettiques mené par un vieux timbré complètement paf squattait le haut du col de Blanche-Rivière. Pour couronner le tout, l'adresse sur le bon de livraison avait dû être tapé par un chimpanzé : impossible de la trouver, même sur la carte IGN au 1/25000ème dont j'avais pris soin de me munir, en type prévoyant que je suis.
    C'est un gamin qui me sauva la mise. Il me rigola au nez quand je lui demandai la route de ce putain de hameau de La Forêt du Fou (j'étais un peu énervé sur le coup). « La-Font-du-Loup, vous voulez p'têt dire ? » ricana le moutard. « Vous lui tournez le dos, c'est à quinze bornes d'ici... à vol d'oiseau ! »
   
    Il a fallu repasser le col ( heureusement les moutons avaient décampé ), emprunter une piste agricole en corniche, suivre au pas une randonnée à canasson sur douze cents mètres, pour enfin échouer dans la cour d'une ferme où l'on devait faire l'élevage de chiens galeux, vu la cohorte de clebs qui ont aussitôt attaqué les roues de mon fourgon...
    Et là, figurez-vous, que sort de la baraque le plus joli brin de fille qu'il m'ait été donné de voir à l'est de la Durance. Avec un sourire aux lèvres comme une publicité pour le paradis.
    « Vous venez pour le lave-linge ? »
    Cet enfoiré de chef de quai s'était gourré dans le bon de livraison.
    « Vous voulez le voir, ma belle, le lave-linge ? »
    Je suis descendu et j'ai ouvert les portes du Trafic.
    Elle a regardé puis s'est tourné vers moi, je me demande encore quelle tête je pouvais avoir, ça devait osciller entre le désespoir total et le ravissement absolu.
    Et celle qui est aujourd'hui ma femme éclata de rire.

Elle était née dans la pénombre d'un grenier à foin. Sa mère, pressentant la folie meurtrière du couple de fermiers propriétaire de l'endroit, lui trouva in extremis une nouvelle cache. Ses deux frères, en revanche, périrent de la main même du paysan.

Elle grandit vite, et sa belle robe noire, orange et blanche faisait la fierté de sa mère. Un jour qu'elles se promenaient toutes les deux par les chemins creux, une petite fille l'aperçut : cet éclair fauve trouant tout à coup le vert des buissons fut à celle-ci comme une révélation, un spasme de beauté pure dans son existence de jeune malade. Le soir-même, la gouvernante avait convoqué tous les garnements du village et leur avait promis une bonne récompense pour la capture de celle qu'il avait déjà été décidé de nommer Anna.

Deux jours plus tard, Anna était arrachée à sa mère par les deux Bébert, Albert et Robert Champion, jumeaux habiles à traquer la grive et le levraut. Lavée, décrottée, pomponnée, Anna commença une vie nouvelle dans la famille Dubois-Percevent, riche propriétaire des sucreries Percevent. Adèle, la petite fille leucémique, entoura Anna de tout son amour, et Anna ne fut point ingrate, passé le premier désespoir d'avoir perdu sa mère, laquelle passa sous les roues de la puissante automobile du père Percevent une nuit d'hiver 31, mais Anna n'en sut jamais rien.

Cinq années de douceur s'achevèrent brutalement avec le décès de la jeune Adèle. Malgré les promesses faites à celle-ci sur son lit de mort, sa propre mère, qui avait toujours détesté Anna, confia à la gouvernante la lourde tâche d'aller perdre « cette chatte idiote » dans le bois le plus profond de la région (en réalité, elle aurait préféré la faire noyer par un de ses palefreniers, mais c'était là une concession que lui avait extorquée le père Percevent, effondrée au chevet de sa pauvre Adèle).

La gouvernante avait terriblement peur des bois profonds. Elle se souvint des Bébert, les fit mander et leur confia la sordide mission en échange de quelques sous et d'une séance discrète dans la buanderie ( les chenapans avaient bien grandi). Les deux lascars doublèrent leur cagnotte en revendant Anna à un restaurateur véreux qui cuisinait admirablement la gent féline, et dont le lapin au cidre était un des plus réputés du département.

Et Anna eût fini en civet sans le flair d'un certain Burma qui confondit l'ignoble gargotier qui trempait également dans un trafic d'armes avec les Balkans.

Burma s'enticha de cette boule soyeuse de poils orange et la ramena avec lui à Paname, où elle termina sa vie, choyée par de charmantes demoiselles, parmi les dorures et les velours du bordel de Madame Léa.